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Bibliographie

– Le goût du vent sur les lèvres, 2017, éditions Les Escales
– Une femme simple, 2014, éditions Grasset – Prix Bretagne, 2015
– Kafka ramait le dimanche, 2009, éditions Phebus – faux polar, humour
– Oublier l'orage, 2005, éd. Phébus
– Le Bleu de la mer, 2003, éd. Phebus – Prix du roman de la ville de Carhaix, sélection prix Interallié
– Le Bonheur en douce, 1999, éd. Phebus – sélection Prix des Libraires
– L'Enfant perdu, 1995, éd. Phebus — sélections prix Renaudot, Femina et Interallié
– Les ailes du Tigre, 1993, éd. Phebus
– Cet hiver-là, 1991, éd. Phebus
– Poèmes en revues, 1975 à 2003
– Je ne suis pas un ciel de lit (collection Poésie pour vivre) 1973, éd. St Germain des Prés

Extraits

« Secrète est Belle-Ile-en-Mer, puissant le romancier capable de nous chuchoter sa douceur et sa folie, poignante cette histoire de bagne d’enfants et d’amour, éclose au sein d’un cauchemar. » Yann Queffelec

Des moutons venus du large abordaient par troupeaux entiers le rivage et là, en bataille, se chevauchaient, s’enchevêtraient en d’énormes touffes de coton écru, ici et là un peu sale, bouchonnant au fond de la crique. Alors le vent revenait les chercher, les culbutait et, relançant leur fuite, les hissait par rafales contre l’à-pic, les projetait sur le talus de la falaise d’où, franchi la crête, ils s’égaillaient, soudain libres, virevoltant telles des mouettes légères, nerveuses, muettes au sein du tohu-bohu. Qui bientôt se dispersaient sur les terres, fleurissant l’étendue de brins laiteux qu’on retrouvait piqués aux épines de la lande, disputés par les bourrasques, et signant longtemps de cette fausse neige leur passage. Louane contemplait le phénomène. Recroquevillée. Heureuse.

Une femme simple
« Il y a des livres qui sont bien plus que ce qu’ils paraissent être. Ils font entendre quelque chose de plus essentiel, et qui est la qualité propre de leur silence. Cette manière qu’a le style de se régler sur le silence des âmes, bien plus intime que les singularités d’un corps, d’une psyché ou d’un destin. Tel est Une femme simple. » Pierre Jourde (LE NOUVEL OBS –blog)

Et elle restait là longtemps, dans le bout de jardin envahi d’herbes folles. Vacante. Debout, mains sur les hanches. Quelquefois assise sur le vieux tas de bois, les doigts entrecroisés sur son ventre comme pour protéger un oiseau, une fleur fragile, l’espace d’un futur enfant. Et quand dans le vaste silence de l’après-midi sonnaient les heures au clocher d’Arzon elle écoutait le battement régulier de la cloche que le vent d’ouest apportait par-dessus les promontoires, les îles, la mer, malgré la distance. Son attention engourdie calculait machinalement les coups du marteau sur le bronze. Comme pour s’assurer que tout était bien, que le compte y était. Et la cloche lointaine continuait -- entre ses emportements pour les messes, les vêpres -- de sagement rythmer la journée pour qui voulait sur ce coin de terre, ce secteur de mer.

Oublier l’orage
« Un beau livre païen, où la poésie fuse dans la prose. Un suspense qui combine avec virtuosité la glace et le feu. » (ELLE)

Repasser au creux du vallon, longer l’endroit où je l’avais connue pleine de vie, puis où, dans le tremblement des jumelles, je la vis à jamais endormie, inerte au soleil, c’est malgré moi rapprocher les morceaux du miroir brisé, réentendre des bribes de la chanson perdue, sentir tressaillir dans ma chair la cicatrice. D’ailleurs, est-ce une douleur ou une nostalgie ? Je l’ignore, mais j’y découvre un bonheur attiédi, doux comme un soleil de fin de journée. J’ai traîné dans les allées, je n’ai pu m’asseoir sur un des bancs à cause de la pluie. Les oiseaux étaient silencieux, les fleurs, perlées d’eau au bout de leurs longues tiges, acquiesçaient doucement. Mais à quoi ?

Le Bleu de la mer
« L’auteur excelle à évoquer les petits bonheurs sensuels qui émaillent cette vie, couleurs, senteurs, gestes simples du quotidien, telles des célébrations minuscules d’une cérémonie sans cesse recommencée. Il y a là une manière de beauté tranquille, rythmée par les pulsations longues de l’océan qu’il vient chaque jour longuement contempler, assis sur le muret de son jardin. Un accord que l’on retrouve jusque dans l’équilibre de la phrase, dans la juste répartition de la matière tonale, quand il est par exemple question de la neige lente de la vie ". J-C. Lebrun (L’Humanité)

Ma journée n’a l’air de rien. Pour un ouvrier qui fait les trois-huit, se lève à quatre heures du matin pour prendre son poste à cinq sur une machine, je suis un paresseux. Pour celui qui produit, ratisse, vide ou colle, bâtit, signe des monceaux de papiers, conduit un autobus, un train, calcule, mon travail n’est d’aucune utilité.
J’approche la toile, deux ou trois pinceaux entre les doigts. Je pose la couleur, j’ai le geste appliqué du chien qui gratte le sol. Je ne mets à jour rien d’enfoui. Je ne révèle pas la fraîcheur de la terre. Je suis témoin du surgissement de traits de pâte qui occupent l’espace, on dirait selon le hasard quand cela commence, comme les premières gouttes d’une pluie d’orage.
Le pinceau a besoin d‘un lieu où laisser une trace, une surface close où s’affronter à l’absence. Il est l’insecte qui dévore le brin d’herbe qui le soutient. Je suis satisfait de savoir que la couleur de la peau est également parfaite et différente sous le pinceau de Raphaël, de Gentileschi, de Titien ou de Boucher.

Lieu de vie

Bretagne, 56 - Morbihan

Types d'interventions

• Rencontres et lectures publiques
• Rencontres en milieu universitaire
• Résidences
• Rencontres en milieu scolaire