Bibliographie

– Je suis en vie et tu ne m'entends pas, Actes Sud, Roman, 2016
– Que Tal, éditions Phébus, 2013 – Libretto n° 462, 2014 – Récit
– Un certain mois d'avril à Adana, Flammarion, 2011 – Libretto n° 487, 2015 – Prix Chapitre du roman européen - Roman
– Alberto, Les éditions du Chemin de Fer, 2008 - Récit
– Des amants, éditions Stock, 2008 – Livre de Poche, 2010 – Roman
– Des chevaux noirs, éditions Stock, 2006 – Livre de poche, 2008 – Grand Prix Thyde Monnier de la Société des Gens de Lettres - Roman
– Ivresses du fils, éditions Stock, 2004 – Récit
– Lily, éditions Phébus, 2002 – Libretto n° 443, 2014 - Roman
– En silence, éditions Phébus, 2000 – Libretto n° 232n 2006 – Prix Jean-Giono - Roman
– La Ville assiègée, éditions du Rocher, 2000 - Nouvelle
– La Province des ténèbres, éditions Phébus, 1998 – Libretto n° 64, 2001 – Prix Femina du Premier Roman - Roman
– Nocturnes, HB Editions, 1996 – Nouvelles
– Mireille Balin ou la beauté foudroyée, éditions de La Manufacture, 1989 - Biographie

Extraits

Extrait de Que Tal, éditions Phébus – 2014 – Libretto 2015
Pages 11 et 12

Que l’on soit en janvier ou en juillet n’a aucune importance, que ce soit le printemps ou l’automne m’indiffère. Je ne sais pas ce qu’il pense, lui, des saisons, du passage de l’une à l’autre, j’ignore tout de ses songes et de ce que son regard retient, pourtant il m’est si proche, si proche et indéchiffrable.
Qu’importe le froid ou le chaud, le dedans ou le dehors, puisque nous sommes ensemble, lui et moi, parce que nous sommes vivants au point d’oublier qu’un des deux puisse fausser compagnie à son presque double, à son presque semblable, à son compagnon, fausser compagnie, mourir, crever, au choix, noria, tout ce qu’on veut. Nous sommes dans notre histoire et nous croyons qu’elle n’est que du présent, à jamais, toujours, un aujourd’hui infini, d’une éblouissante monotonie. Elle ne se muera pas en souvenirs. Nous sommes dans la réalité et l’illusion, tout en même temps, ritournelle essentielle, fleuve, îles à la dérive, chant tordu par un vent sans naissance ni fin, nuit qui est presque du jour, nous sommes jetés dans un unique mouvement, épousailles si communes, si heureuses souvent, un peu de bonheur, comme des flocons de neige, de l’écume, quelques épis de blé. Il n’y aura pas de séparation. Il n’y a pas eu d’agonie, mais que sais-je de l’agonie, qu’en sait-on, vous comme moi ? J’ai vu mourir mon père et ma mère, j’ai vu mourir des amis du sida, j’ai vu mourir des inconnus dans la rue, sans rien savoir, sans pouvoir concevoir ce qui les a étreints à l’instant dernier. Vraiment, qui pourra me dire ce qu’est agoniser, de quoi se compose un dernier souffle, une dernière pensée, un dernier rêve, et si mêmes pensée et rêve sont alors un peu plus que des mots ?
Voir n’enseigne pas toujours tout.
Et que sais-je de moi ? de lui ? de nous ?
Nous vivons une histoire.
C’est une histoire d’amour.

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Extrait de Un certain mois d'avril à Adana, éditions Phébus, 2011 – Libretto, 2015

Extrait 11 et 12 ( Libretto)

1
C’est le printemps en Cilicie. Ici règne une chaleur moite.
Elle régnait de même en avril de l’an 1909. Elle dictait sa loi à l’ancien royaume arménien, aboli depuis que les Mamelouks l’avaient envahi, depuis déjà près de cinq siècles. Elle emprisonnait dans sa nasse de poix invisible la ville d’Adana, les moulins dressés le long du fleuve Seyhan, les champs de coton, les vergers, les troupeaux et les hommes. Elle était là, glorieuse et dépourvue d’âme, jour et nuit, immémoriale, elle fardait de sueur et de poussière les visages, immobilisait sur les lèvres un sourire ou un rictus sans signification, donnait aux regards une gravité sans ostentation.
Elle était brasier et silence, invincible.
Ce mois d’avril ressemblait à ceux qui l’avaient précédé.
On était le 5 avril de l’an 1909, et le temps des massacres et des ruines approchait.

2
….
En ce début de siècle, la plaine cilicienne prospérait. On la considérait comme le fleuron de l’Empire ottoman. Le poète Diran Mélikian la comparait à un joyau. L’un de ses amis, l’avocat Toros Véramian, , ne cessait de dire que l’Empire agonisait, qu’il se muait en peau de chagrin, se décharnait, se délitait, peinait à défendre ses frontières. Il achevait régulièrement ses ténébreuses considérations en affirmant que les Turcs, et en particulier les membres du parti Union et Progrès, qui s’imposait, qui réduisait peu à peu le sultan à un fantoche, en affirmant donc que ces Turcs haïssaient les chrétiens, les accusaient de vouloir reconquérir leur puissance d’autrefois. Lorsque Toros prédisait que le sang coulerait de nouveau et plus abondamment que par les décennies passées, Diran haussait les épaules, puis lui reprochait d’avoir une prédisposition à noircir le tableau. L’ère des carnages ne s’effacerait-elle pas un jour ou l’autre devant celle de l’espoir ? L’avocat avait alors un geste de froide incrédulité ou de tranchante exaspération. Un soir, après l’une de leurs nombreuses joutes, le poète avait jeté sur le papier une ode à la cueillette du coton plutôt étrange pour un homme pétri d’illusions.
Et sous pareille neige rôdent les démons.
Ainsi se concluait son poème.
Il était naïf et il était homme.

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