Bibliographie

Bibliographie
– Le Voyage de Majorque, poèmes, Pierre-Jean Oswald, 1969.
– Les contes du loup qui pète sur la pierre de bois, Aymar, 1980.
– Vérolution, Théâtre Permanent, 1982.
– Montée au village, etc. : 4 poèmes in « Les Cahiers de Saint-Germain-des-Prés », N°9 1982.
– Poèmes dits, Aymar, 1982.
– Mémoires d’Eugène Fourvel, CREER, 1984.
– La Révolution dans le Puy-de-Dôme, récit, Horvath, 1988.
– Couthon le mal aimé, roman, Messidor, 1989.
– La Souveraine, roman, Messidor, 1990.
– Blanche la rouge, roman, Messidor, 1991.
– Mémoires pour demain, récit, Scandédition 1992.
– « Chère Amélie », lettre in Par-delà la frontière, Zoé et Paroles d’Aube, 1993.
– D’amour fou(s) (Aube Magazine), textes divers, Paroles d’Aube, 1993.
– « La dialectique de la rose », essai, et « Lettre à Fella-Hamina » in Résister (Aube Magazine), Paroles d’Aube, 1994.
– Un homme seul, roman, Paroles d’Aube, 1995.
– « La nuit la plus courte », nouvelle in L'Humanité (hors série), 1995.
– Par-delà le grand fleuve, poème, Paroles d’Aube, 1996.
– Le Beau Frank, roman, Le Temps des Cerises, 1997.
– Algérie, Algérie !, textes divers, Paroles d’Aube, 1998.
– « Que sont nos âmes devenues », poème in Les Mots du refus, Aléas, Le Bel Aujourd’hui, Comp’Act, Encre Marine, Golias, Paroles d’Aube, Poésie-rencontres, 1998.
– Saône interdite, roman, (Le Poulpe) Baleine, 2000.
– Le Trésor magnifique, livret lyrique, AMP, 2000.
– « Promenade Henri-Martin », nouvelle in Sang pour sang Toulouse, Le Corbeau, 2001.
– « Rue Bernadette », nouvelle in Toulouse sang dessus dessous, Loubatières, 2001.
– « Avenue de Muret », nouvelle in Toulouse féerie noire, Le Corbeau, 2003.
– Algérie des sources, roman, Le Temps des cerises, 2003.
– Par-delà les orages, poème, Le Puits, 2004.
– Cap au sud, reportages et carnets de voyages, Le Temps des cerises, 2006.
– Le Livre du petit jour, récit, Le Moulin du Got, 2006.
– Toulouse barbare, roman, Privat 2007.
– « Tramontane à Rivesaltes », nouvelle in Noir Roussillon, Mare Nostrum, 2007.
– Explosif et vieilles ficelles, roman, Mare Nostrum 2007.
– Midi, poème, avec dessins d’Alexandre Meylan, in « Collection encres blanches », Encres vives, 2009.
– Rêves brisés, roman noir, Pascal Galodé éditions, 2010.
– En Algérie sur les pas de Jean Boudou, carnet de voyage, Lazhari Labter Editions (Alger) 2010.
– En Algérie sur les pas de Jean Boudou, carnet de voyage, Vent Terral Editions, 2011.
– Par-delà le Grand fleuve, poèmes, Ed. La Passe du vent, 2011.
– À la santé des pachas, roman, Ed. Après la lune, 2013.
– Chant général, poèmes, Ed. Encres vives 2013.
– L’Algérie au rendez-vous de l’Histoire, ouvrage collectif chez El Ibriz (Alger) 2013.
– Redécouvrir Camus le méditerranéen, in revue « Gibraltar », 2013.
Le Coffret, nouvelles, Ed. Horsain, 2013.
– « Albert Camus en Algérie », in Albert Camus, soleils de midi, textes, (La Passe du vent), 2013.
– « La Gare fantôme », nouvelle in L’Autan des nouvellistes, Ed. L’Atelier du Gué, 2013.
– Qu’il est difficile d’accoucher d’une société nouvelle, in revue « Gibraltar », 2014.
– JAURES A TOULOUSE, lieux et mémoire, avec dessins d'Amina Ighra, Ed. Loubatières, 2014.
– Aux Temps des belles, nouvelles érotico-historiques, Ed. électronique Ska, 2016.
– Les dames et les aventures du troubadour Raimon de Miraval, roman, TDO-Editions, 2016.
– La Dame de Toulouse, Azalaïs de Burlatz, roman, TDO-Editions, 2017.
– Béatrice, nouvelle in 1917, Octobre rouge, Arcane17, 2017.
– La Fille d'Occitanie, TDO Editions 2018.
– Ton buste adoré, nouvelle in Hommes de l’avenir, souvenez-vous de nous !, La Passe du vent, 2018.

NB : certains de ces ouvrages ne sont plus disponibles; non cités les articles et reportages dans la presse.

Photo de Nicolas Rincon.

Extraits

1.
« Lundi 18 mai 2009
[…] La porte s’ouvre sur une passerelle balayée de lumière et de chaleur. C’est déjà l’été en Afrique du Nord, et c’est toujours la lumière qui fait cligner des yeux et me contraint à chausser mes lunettes de soleil. Une fois encore, je me retrouve sous le haut ciel de Kateb Yacine, dans le soleil noir de Camus et de tant d’autres auteurs. J’ai en tête ces mots de Boudou :
« Derrière moi, le soleil au zénith. Devant moi, tout le pays s’étend jusqu’à la mer, là-bas, à l’horizon, dans un éblouissement… “que calelheja” »
Vers les bureaux, policiers en bleu clair et douaniers en kaki ne daignent même pas me regarder passer. Il est vrai que mon physique ne me dénonce pas comme étranger. Je pénètre tout naturellement dans l’aéroport de Dar-el-Beida. Passée la sortie de douane et de police, je ne vois pas l’ami Zahir qui a promis de venir me récupérer. Je m’assieds sur ma valise rigide.
Qu’est-ce que je viens encore fabriquer en Algérie ? Il faut croire que je n’ai pas tout épuisé d’ici, de ce que recèle ce continent géographique et mémoriel. Je reviens à nouveau de ce côté de la mer, comme un miroir que je ne puis m’empêcher de franchir, en quête de je ne sais exactement quoi.
De l’autre côté, on se demande quel intérêt il peut y avoir à se rendre en Algérie. Certains commerciaux y viennent pour leur profession. D’autres, beaucoup, n’y mettent pas les pieds et n’envisagent même pas de le faire. Lorsque l’on a, comme nombre de Français, vécu là à des titres divers dans ce qui était dit « la France », il existe un grand mur qui fait obstacle au retour, bien plus infranchissable que le Grand-Fleuve.
Je tourne mes regards en tous sens pour tâcher d’apercevoir Zahir. Je ne reconnais pas vraiment le vaste hall moderne de l’aéroport. Un curieux dôme abrite une cafétéria dont j’effectue le tour. Personne, sauf les propositions à mi-voix des taxis clandestins et sauf des gens qui attendent aussi. Je fais rouler ma valise pour m’asseoir dans un fauteuil. Et je guigne les femmes, la plupart sans voile, certaines juste coiffées d’un foulard, le regard noir.
L’ami se fait toujours attendre. Il ne répond pas sur son téléphone mobile. Pourtant je lui fais confiance, il doit seulement être retardé. J’ai pu compter sur lui en des moments difficiles en 1998, lorsqu’il m’a hébergé et baladé dans Alger encore engluée de terrorisme. Et je sais que la patience est vertu cardinale ici. Elle présente au moins l’avantage de laisser le temps de penser.
Un vieux chibani me fait pousser pour s’asseoir à mes côtés. Il est coiffé du turban kabyle jaune sur un inénarrable veston élimé. Tandis que passent des hommes costumés et cravatés comme dans tous les aéroports du monde, je regarde mieux les femmes. Il en est qui portent la morne tenue longue et à capuche, de couleur grise ou marron, censée les isoler du monde ambiant. D’autres semblent sortir d’un catalogue de mode parisienne, le pantalon collant et le décolleté plongeant.
« Et je souffrais de voir ce sein blanc et gonflé. Notre-Dame du Lait […] » Jean Boudou écrivit ceci dans Le Livre de Catoïe. C’était en France. Mais je l’imagine ici devant ce spectacle. Choc fascinant et maléfique de rondeurs féminines, interdites et pourtant désirées ! Tout ce qui vit en Algérie n’est-il pas, pour un Français, honteux et convoité ? En conscience ou bien dans l’ignorance.
Et voilà que je reviens, toujours poussé par la détresse et aussi l’enthousiasme. Cette fois, il s’agit de marcher sur les traces de Boudou, un écrivain en occitan qui vécut par ici les dernières années de sa vie, de 1968 à 1975. Une quête d’homme comme je les affectionne. Je suis déjà parti dans des aventures du même genre, à la recherche de personnages : Couthon, Vailland, Boujard … Une recherche du temps perdu [...] »

– Extrait de : En Algérie sur les pas de Jean Boudou, Vent Terral, 2010

2.
« […] Maintenant il se retourne. Au fond de l’esplanade, le dôme doré sous sa pique règne sur les colonnes de l’hôtel des Invalides. Il sait que là se trouve le tombeau de Napoléon, le champion de la grandeur française qui répandit son empire sur la terre manu militari, belle envolée qu’on a poursuivi en étendant les ailes de la République dans les airs.
Jusqu’à nos jours, du moins ! Parce que, maintenant…
Le voici encore qui remonte les allées sous le feuillage, longe le gazon, débouche non loin du célèbre édifice célébrant la gloire immortelle des grands invalides de guerre. Puis il oblique sur la gauche en direction des immeubles. Il avance dans la première rue jusqu’au premier café où il emprunte l’escalier en colimaçon dévalant vers les toilettes.
Coup d’œil dans la glace. Grimace. L’œil cerné, le cheveu ras et strié de fils gris, la tête rentrée dans les épaules comme si elle pesait trop lourd. Quarante ans, qui en font cinquante ou plus ! Rien à voir avec la mine altière du paternel, qui ne faisait pas son âge. Il conserve dans son portefeuille une précieuse photo. Celle d’un soixante-huitard narquois aux noirs cheveux longs.
L’homme ferme le verrou du cabinet. De son sac à dos il extrait un paquet de chiffons, un bidon de deux litres et cinq bouteilles de bière qu’il dépose sur le couvercle de la lunette. Des bouteilles de bonne bière de Bérat, qu’il a fini de vider la veille au soir à l’hôtel.
Un jour, le père s’était confié.
« Tu sais, pitchou, faut pas chialer. La vieillerie me ronge, d’accord, mais j’ai bien rigolé ! En 68, nous nous sommes pas mal envoyés en l’air, et aussi pas mal marrés ! »
Il en riait encore, en racontant que les soirs étaient arrosés au Coquetelle. Le Molotove, c’est fastoche, bouteille de bière, essence, chiffon et allumettes, fermer la bouteille pleine avec le clip à joint de caoutchouc, envelopper avec le chiffon imbibé d’essence, foutre le feu et balancer le tout.
Tu parles d’une rigolade ! Le père, il a fait son temps. Mais l’aviation aussi. Et nous idem. Car maintenant ils fourguent tout, les usines et les hommes… une filiale en Tunisie… projets en République tchèque et au Brésil… cités d’ingénieurs qui bossent en Asie... Bientôt « on produira moins cher en zone dollar ». Et la grande braderie aux Chinois ! Quand il n'y a plus rien à faire… Son père, il aurait compris.
Le fils ouvre les bouteilles de bière vides, à fermeture traditionnelle, le clip et le caoutchouc. Les bouteilles comme ça, il a fallu qu’il cherche. On n’en trouve plus qu’en bière de tradition. Il commence à les emplir de l’essence contenue dans le bidon. Merde. Ça passe un peu à côté, et même sur ses vêtements. C’est pas grave. C’est du bon Coquetelle Molotove ! Tu fermes la bouteille avec le clip à joint de caoutchouc et tu enveloppes avec le chiffon. Restera qu’à… Puis, il range le tout dans le sac à dos.
Le voici devant une vitrine ornée d’un grand avion à réacteurs et d’une enseigne : Airbus. Il reste immobile quelques secondes. Puis, il pose son sac à dos sur le bitume pour en extirper le contenu. Lorsque retentit un violent crissement de pneus. Jaillit d’une voiture un individu. Crâne rasé, cou de taureau et yeux d’un bleu étrange. Il court jusqu’à notre homme, l’assomme d’un coup de matraque, vide sur lui le contenu des bouteilles et jette une allumette en s’éloignant. Le feu prend d’un coup. Tandis que la victime est transformée en torche, l’autre remonte en voiture qui s’enfuit.
Une passante crie au secours. Devant la torche vivante, on sort des bureaux voisins, on regarde, sans s’approcher. Rien qu’un type, avec un extincteur, qui se met à arroser abondamment la torche humaine, jusqu’à ce que disparaisse la dernière flamme. L’homme est couché sur le sol, comme une panthère rouge et noire pantelante. Le type appelle sur son téléphone mobile. Il jette sa veste sur le corps.
Les pompiers déboulent sur place, arrosent longuement le corps avec un pulvérisateur, puis chargent la victime sur une civière pour l’introduire dans l’ambulance. Le type à l’extincteur rentre dans les bureaux d’Airbus en grommelant. Sans doute un fou qui s’est fait brûler ! Et lui, il commence à en avoir marre de ce boulot. Un extincteur à faire réviser. Et encore des papiers à rédiger. Sans compter une veste tachée. Et les godasses, avec cette saloperie de mousse ! Comme si le boulot de vigile était pas assez chiant comme ça ! […] »

– Extrait de : Rêves brisés, Pascal Galodé, 2010.

3.
« Je vis donc le jour au Castel narbonnais, situé au bord des remparts de Toulouse, la grande cité méridionale que d’aucuns disent « ville rose » pour ses murailles de briques cuites prenant des tons fleuris quand l’aurore paraît au levant et flamboyant quand au couchant rougit la Garonne. Je ne connus de longtemps le dehors. L’extérieur était pour moi hanté par la horde des taureaux noirs galopant harnachés pour la guerre. Mais les maintes pièces et étages du castel étaient déjà un monde à découvrir.
La famille logeait dans la Tour du Midi, ainsi nommée car elle se trouvait au midi de ce grand carré que dessinaient les murailles de pierre, face à la ville et non loin du fleuve. La chambre où je couchais, partagée souvent avec quelques cousines, parfois avec des parentes plus âgées, jouxtait celle de mes frères au dernier étage. On descendait par une échelle dans une antichambre séparant la chambre du comte et celle de ma mère, puis par un escalier de bois on accédait à la grande salle, avant de descendre encore à la chapelle, si bien que, montant et descendant sans cesse pour jouer, j’étais très agile des bras et jambes. Les cuisines, où j’aimais entrer pour fureter et marauder parfois une cuillérée de crème ou un gâteau, jouxtaient cette tour dans un corps de bâtiment élevé, flanqué aussi de pièces où logeaient en haut les officiers et en bas domestiques et suivantes. Les concubines du comte étaient aussi hébergées dans ce corps de bâtiment, un labyrinthe pour moi qui trottais sans cesse entre cette tour du Midi et la tour Gaillarde où se situaient la bibliothèque des manuscrits et les archives, ainsi qu’une pièce fermée de grandes serrures pour abriter des trésors orientaux fabuleux que je rêvais de voir sans en avoir eu encore l’autorisation.
Il y avait aussi la cour, délimitée par les murailles et la porte vers la ville qui restait toujours close. Je ne me lassais d’observer dames et chevaliers lorsqu’ils descendaient pour faire de l’exercice ou se donner l’impression d’une promenade, l’ost ennemi interdisant toute sortie hormis dans la cité en empruntant le porche qui donnait directement dans une rue grâce à une allée bordée de remparts. Les femmes arboraient toujours des tenues recherchées, coiffures relevées ou tressées, munies d’un hennin et voilées d’une guimpe de couleur, robes de riches tissus garance, pastel, cochenille ou safran et encore chausses de soie et poulaines en fine peau de bête, veau, porc ou même serpent. Quant aux hommes ils affectaient souvent la tenue guerrière, le buste couvert d’un gambison de cuir épais avec ou sans cotte de maille et haubert, les jambes munies d’heuses montantes en gros cuir de Cordoue.
La guerre restait dehors. La horde de taureaux noirs n’entrait heureusement point dans le castel. Mais la mort restait pourtant proche. Je me souviens qu’un soir, dans une pénombre déjà voilant le spectacle de la cour, je crus voir quelque chose choir du haut de la tour ronde au septentrion, côté cité. Cela chut très vite et fit un bruit mou mais fort en touchant le sol. Aussitôt quelqu’un sortit, s’approcha de la forme verte et appela. On vint en nombre en accourant vers ce qui gisait. Avant de me retirer, de peur de me faire morigéner, j’avais eu le temps d’apercevoir une silhouette jaune se cacher en haut de la tour. J’étais si petite que je crus oublier ce spectacle aussi vite que je l’avais vu.
Il y avait d’autres enfants au castel. Mais ils restaient avec leurs nourrices et suivantes sans chercher à m’approcher, moi la fille du comte et de Constance de France. Ne parlons pas de mes frères aînés qui, en tant que garçons, ne regardaient même pas la fille et ne songeaient qu’à leurs aventures promises, voyages, combats, trésors et femmes. Depuis que j’étais toute petite je jouais seule ou parfois avec un grand garçon qui me guidait et m’accompagnait dans les arcanes du vaste édifice et me surveillait aussi lorsque je m’amusais dans la cour. Aimat était un jouvenceau bien plus âgé que moi. Sans frère ni sœur, ses parents absents, il avait ainsi trouvé en moi une sorte de petite sœur qu’il aimait protéger d’autant que je me trouvai vite orpheline de mère adoptive, ma nourrice Castanha emportée par une fièvre maligne. »

– Extrait de La Dame de Toulouse, Azalaïs de Burlatz (TDO Editions), 2017.

4.
« Elle arrive la tête et le ventre et la peau pleins
De ces lointains ailleurs où elle vécut longtemps
Elle arrive lestée de bonheurs et douleurs
Marquée d’hommes et d’enfants
Chargée d’histoires d’aventures de travaux de trajets
Détrempée des orages essuyés en chemin
Elle arrive couronnée de cheveux blancs
Le cœur toujours vulnérable à la flèche d’amour…

… Seule jusqu’à ce qu’une porte s’ouvre
Une main et des lèvres tendues
L’invitent à parler à manger à boire
Elle se retrouve attablée en musique au mitan de la rue en été…

…En plein gros de l’hiver on s’invite au casse-croûte autour de la cheminée
Pour faire sécher les cicatrices
Continuer la cuisson de la vie
Dans le raz de marée où le dragon mondial souffle la haine et pisse le poison
Se tricoter doucement quelque petite laine »

– Extrait de "Par-delà les orages", in Par delà le grand fleuve, La Passe du vent.

Ma bibliothèque

Les grands classiques. Mais penser aussi aux méconnus, Joseph Delteil Jean Sénac et Jean Boudou, aux mal aimés, Jean Genet et Ferdinand Céline.
Ne pas oublier les troubadours occitans : Arnaud Daniel, Jauffré Rudel, Raimon de Miraval ...
James Ellroy, Paco Ignacio Taïbo II, Marc Trillard, Venus Koury-Ghata, Manuel Vasquez Montalban, Michel del Castillo, Gabriel Garcia Marquez...

Lieu de vie

Occitanie, 31 - Haute-Garonne

Types d'interventions

• Ateliers d'écriture en milieu scolaire
• Rencontres et lectures publiques
• Rencontres en milieu universitaire
• Ateliers / rencontres autres publics
• Résidences